袁老三的手在抖。

他入伍十年，杀过黄巾，剿过山匪，手里的长矛饮过的人血，比他喝过的酒都多。

可他从未像现在这样，怕过。

矛头擦得锃亮，寒光映出他那张满是惊惶的脸。

他怕的不是敌人。

他怕的是，根本没有敌人。

“三哥，又在擦你的宝贝疙瘩呢？”

旁边一个年轻的同袍凑了过来，脸上挤出一个比哭还难看的笑。

“我昨晚又做梦了，梦见咱们巡逻的时候，路边一个砍柴的樵夫，回头冲咱们笑，那嘴咧开，满嘴都是血。”

袁老三手一哆嗦，长矛差点掉在地上。

他没说话，只是死死盯着帐篷外。

白天出去巡逻，路过的每个村子，遇到的每个百姓，看他们的眼神都像在看仇人。

那种眼神，不是畏惧，是冷漠，是藏在骨子里的恨。

他们是官军！是王师！

可在这片土地上，他们感觉自己才是贼寇！

“听说了吗？”

那同袍压低了声音，鬼鬼祟祟地凑到他耳边。

“昨天张都伯带出去征粮的那一队，一百号人，只回来了七十多个。”

袁老三的瞳孔猛地一缩。

“剩下的人呢？”

“说是……在山里迷路了。”

迷路了？

狗屁的迷路！

两个人心照不宣，一股寒气从脚底板直冲天灵盖！