巴格达城外三十里的戈壁滩上，周大牛勒住了马。

五千苍狼军跟在他身后，盯着前头那座若隐若现的巨城。城墙高五丈，用青砖砌成，在晨光里泛着灰白色的光。城楼上插满了黑色的旗帜，旗上绣着金色的弯月。城门紧闭，只有东边一个门开着，门口站着密密麻麻的大食兵，至少五千人。

“将军，”周大疤瘌策马过来，独臂撑着缰绳，脸上全是汗，“那就是巴格达。”

周大牛点点头。

他把那五块麒麟玉佩从怀里掏出来，攥在手心。

“爷爷，”他转过头，盯着周继业，“您说那三万汉人奴隶，藏在哪儿？”

周继业摇摇头。

“不知道。”他说，“可老子知道，曼苏尔那老东西，肯定把他们藏在一个咱们找不到的地方。”

周大牛沉默。

他盯着那座巨城，盯了很久。

“那就进城找。”他说。

辰时三刻，巴格达城门口

五千苍狼军，排成一条长龙，缓缓走向东城门。周大牛在最前头，手里攥着麒麟刀，眼睛盯着那些城门口的大食兵。

五千个守门的兵，个个穿着铁甲，腰里别着弯刀，眼睛像鹰一样盯着他们。打头的是个独眼的将军，满脸横肉，左颊有道马蹄形的疤——是哈立德，那个被他绕过去又被俘虏过的曼苏尔的侄子。

周大牛在他面前勒住马。

哈立德盯着他左眉那道疤，盯了三息，忽然笑了。

“周大牛，”他开口，声音沙哑得像锈刀刮石，“你真有胆。”

周大牛没吭声。

哈立德摆摆手，让身后的兵让开一条道。

“进去吧。”他说，“老苏丹等着你呢。”

五千人鱼贯而入，进了那座传说中的巨城。

午时三刻，巴格达城里的集市

周大牛蹲在一个卖馕饼的摊位前头，手里攥着块刚出炉的馕饼，啃一口，盯着来来往往的人流。城里比他想象的繁华十倍，街道两边全是商铺，卖布的、卖刀的、卖香料的、卖奴隶的，什么都有。街上的人什么打扮都有——大食人、突厥人、波斯人、甚至还有几个金发碧眼的不知道哪儿来的。

“将军，”周大疤瘌在他身边蹲下，独臂撑着地，压低声音，“这城太大了。三万汉人，藏哪儿找去？”

周大牛没答话。

他盯着街角一个卖奴隶的摊位——铁笼子里关着十几个奴隶，有黑的，有白的，可没有一个黄皮肤的。

“去奴隶市场。”他说。

申时三刻，巴格达城里的奴隶市场