黑风口城外的血腥味终于被北风吹散了些。

周大牛蹲在城墙上那块最高的垛口后头，手里攥着那五块麒麟玉佩，盯着西边那片黑沉沉的天。三天三夜没合眼，左肋的旧伤又崩开了，血把绷带染得通红，可他没下城墙，就那么盯着，盯着那帮孙子会不会再回来。

“将军，”周大疤瘌爬上来，在他身边蹲下，独臂撑着地，左袖管空荡荡的，被晨风吹得猎猎作响，“清点完了。咱们这边，折了九千个兄弟。马将军那边，折了两千。一共折了一万一千个兄弟。”

周大牛手顿了顿。

一万一千个。

加上之前那七万七千八百一十八个，八万八千八百一十八个了。

他把那五块麒麟玉佩攥得更紧了。

“曼苏尔那边呢？”

周大疤瘌咽了口唾沫：“死了四万多。还剩四万二千残兵，往西退了。”

周大牛把那五块玉佩塞回怀里，从城墙上跳下去，走到城下那些正在收拾战场的兄弟面前。

两万八千人，剩下两万八千——马大彪的两万人，加上黑风口原本的八千，正好两万八千。可他知道，这两万八千人里，有一半是刚从战场上爬下来的伤兵，有一半是累得站都站不稳的残兵。

“弟兄们，”周大牛开口，声音沙哑得像锈刀刮石，“曼苏尔退了。可他还会回来。”

两万八千人盯着他。

周大牛拔出麒麟刀，刀刃换了新的，在晨光里泛着冷光：

“可俺不会再让他来了。俺要追上去，把他那四万二千残兵，全留在戈壁滩上。”

马大彪走过来，在他身边站定。

“周大牛，”这黑脸汉子开口，“你八千人都打成这样，还追？”

周大牛转过头，盯着他：

“马将军，您那两万人，还能打吗？”

马大彪咧嘴笑了，露出被烟草熏黄的牙：