那柄自制长矛刺穿装甲车观测窗的壮举，为雷诺伊尔赢得了短暂的喘息，却也耗尽了他最后的气力。他拄着矛杆，胸膛剧烈起伏，每一次呼吸都牵扯着遍布全身的伤口，火辣辣地疼。硝烟呛入肺叶，引发一阵撕心裂肺的咳嗽。

他没有等来预想中的乱枪扫射。

几名黑金士兵谨慎地围了上来，他们眼中残留着对这个男人的恐惧，但更多的是一种捕获猛兽般的、混合着紧张与兴奋的神色。他们不敢靠得太近，直到确认雷诺伊尔确实已经摇摇欲坠。

“放下武器！跪下！”一个士兵用颤抖的声音吼道，枪口死死对准雷诺伊尔的头颅。

雷诺伊尔抬起眼皮，那双曾经锐利如鹰隼的眼睛，此刻布满了血丝和疲惫，但深处的火焰并未完全熄灭。他扫视着这些士兵，看着他们身上统一却冰冷的制式装备，嘴角扯起一个极其微弱的、充满鄙夷的弧度。

他没有跪下。

他只是松开了手。那柄沾染了敌人和他自己鲜血的长矛，“哐当”一声落在焦黑的地面上，发出沉闷的回响。

几名士兵一拥而上，用高强度塑料束带死死反绑住他的双手，动作粗暴，甚至故意拧伤他的关节。他们没有立刻杀他，因为“上面”有令——要活的。

雷诺伊尔没有反抗，任由他们摆布。他被粗暴地推搡着，穿过仍在燃烧的农场废墟。他看到了伦纳德被炸碎的尸体，看到了巴顿留下断后那支小队全员战死的惨状，看到了那些刚刚萌芽的草药田被彻底践踏成泥……每看一眼，他眼神中的火焰就黯淡一分，取而代之的是一种近乎凝固的、深沉的悲恸。

他被押上一辆运输车的后舱，铁门在身后“轰”地关闭，最后的光线被吞噬，只剩下彻底的黑暗和车辆颠簸的轰鸣。

他被关押的地方，不是正规的牢房，而是一间废弃的、充满浓重铁锈和霉味的旧仓库隔间。这里被临时改造成了审讯室。

墙壁上布满暗红色的锈迹，像是干涸已久的血。空气冰冷潮湿，只有头顶一盏功率极低的吊灯，投射下昏黄摇曳的光晕，将影子拉得扭曲变形。

雷诺伊尔被牢牢绑在一张冰冷的金属椅上，椅腿被焊死在地面。

审讯他的人，并非肌肉虬结的打手，而是一个穿着整洁黑金制服，戴着金丝眼镜，表情冷漠得像一块冰的男人——凯勒博士，黑金国际“心理重构部门”的专家。

“雷诺伊尔先生，”凯勒的声音平缓，没有任何起伏，像手术刀一样精准而冰冷，“我们不必浪费时间。农场已经陷落，你的抵抗毫无意义。告诉我们，旧地铁网络的入口具体位置，以及你那些残部的预定汇合点。”